¿Qué hago con estos muertos?

  Siguen ahí. No puedo meterlos debajo de la alfombra. No quiero deshacerme de ellos. No puedo prescindir de ellos.  Su recuerdo me persigue. Esos muertos pesan, algunos demasiado.

  Habrá quienes lo consideren absurdo, no sé… hasta ñoño, pues me da igual, es real. Hay momentos, situaciones, que se manifiestan no en forma de ectoplasma si no de reminiscencia vívida. Surgen en mí sentimientos de culpabilidad. Tendría que… si hubiera… Nada importa ya. No hay arrepentimiento, no es posible. El mal causado se perpetuará mientras viva y la demencia senil no se los lleve por delante y a mí con ellos.

  ¿Qué hago con mis muertos? Me pertenecen. Son míos. Comparto, en secreto, esos muertos con sus familiares. Les usurpé un trocito de aquellos con los que compartí momentos de vida. Continuo mi deambular y los rememoro. Evoco su muerte como una pérdida personal.

  Su camino no fue un desfile glorioso. Nadie les susurró al oído Respice post te! Hominem te esse memento! No pasaron, ni pasarán, a la Historia. Tampoco les hizo falta. Les nacieron, nos encontramos, se fueron sin despedirse y no nos volveremos a encontrar. Y, sin embargo, puedo saber lo que pensaban sobre un montón de cosas. Días de alegrías, de tristeza, silencios sospechosos, permanecen inalterables, atrapados en el tiempo.

  ¿Qué hago con esos muertos? ¿Los vuelvo a matar? ¿Qué quedará de ellos entonces? No sé, no importa. Aquí estoy para cargar con algunos de sus recuerdos. No es una cruz. No es una carga. No sé lo que es. ¿Y de mí? ¿Qué será de mí? A nadie le interesa, a mi tampoco. Tierra, humo, polvo, sombra, nada.

  Cada año el puñetero Facebook me recuerda su cumpleaños, un año más que ninguno cumplirá. Viven en la nube y en mi memoria. Algún día solo pervivirán en la nube y serán seres anónimos, lo más parecido a unos ángeles. ¿Nos reconoceremos? Va a ser que no.

 

 

 

En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

 

En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.